Con diez hombres ante una banda
viento en popa a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un rodillo en Chamartín.
Pep el pirata que llaman
por su táctica el temido,
en todo el fútbol conocido
del uno al otro confín.
La luna mira y se desmorona
pues es madridista,
mientras el viento en movimiento,
por ser antimadridista,
ni mira ni se desmorona, para más INRI se descojona.
Y va el capitán pirata,
cantando alegre por Canaletas,
la liga a un lado, al otro la copa.
Y allá a su frente la de Europa.
“Navega Barcelona mío,
sin temor en el Bernabeu,
que ni la Fe del Blanco navío,
Ni tormenta, ni prensa, ni casillas ni siquiera la vicepresidenta
tu fútbol a torcer alcanza un supuesto extravío.
Que es mi fútbol mi tesoro,
Que es mi 2-6, la libertad.
Mi ley, el mejor equipo del mundo.
Mi única patria, 7 puntos antiansiedad.
¿Qué es poesía? Dices mientras clavas 6 goles en el Bernabeu ante mi pupila azul…
¿Qué es poesía? ¿ Y tú me lo preguntas Barcelona?
Poesía eres tú…
Hasta la semana que viene
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